Depuis toujours mon travail de peintre trempe ses racines dans un inépuisable réservoir d'îles, d'eaux lisses et dormantes, de corps noirs.
Toutes ces images ont la même 
source : une reproduction de Gauguin suspendue un beau matin au dessus de ma tête. C'était en classe, j'avais 10 ans.
Aucune autre expérience, par la suite, n'a affaibli ce premier choc. Vint ensuite la lecture de Jorge Amado, 
le Brésilien, de Gabriel Garcia Marquez, le Colombien, et une longue série de toiles puisant dans cet univers. 
Mais je n'avais encore jamais traversé l'océan. Ma première île vivante, concrète, fut Cuba, en 1982.

L'idée que mes toiles puissent, elles aussi faire le voyage est une sorte d'excitation naïve. Mais lourde de sens pour moi. C'est une façon d'exprimer silencieusement une reconnaissance qui déborde de mes pinceaux, chaque jour, à l'égard de ceux qui habitent de leur vie ce territoire qui m'a nourri.

Palmes, peut-être, eaux lisses, oui, corps noirs, oui, mais tout le reste aussi. Et surtout ce regard vertigineux, à travers les paupières closes, vers le rivage d'Afrique. J'ai tenté une fois de peindre ce regard, et je crois bien que je pourrais m'y atteler encore mille fois, tant est secrète cette émotion.

Cette peinture tient toute entière sur une île, qu'elle ne quitte jamais. Une île sans nom, qui appartient au territoire de l'enfance.

Visages noirs, corps noirs, palmes, rivages, cris d'oiseaux.

Rien n'est d'ici, ni la lumière, ni le regard, ni l'amitié muette des choses.